Eu escrevo poesia débil. Modesta e limitada. Faca de lamina cega. Porta de boca fechada.
Minha vida segue a linha que piso. Trilha na floresta escura. Ouça o que digo.
Mão e coração cansado. Não faço a barba mas corro quase todo dia. Se pudesse, fugiria ?
Acho que não. O caminhar importa mais do que chegar, disse o Little Joy.
A direção vem com o vento. Deixa o vento falar.
Um café e um pequeno cholate. Doce e amargo no ritmo do bumbo. O baixo é o vapor da xícara.
Espero até o ano que vem, que não vem. Mas tudo bem. Espero ela chegar.
Sempre esperando algo existir. Um lugar pra morar, um carro pra dirigir ou alguém pra amar.
Nada faz sentido quando está tudo explicado. Eu quero mais do que machados. Me disse Silvya Plath.
Durmo enquanto vejo o mundo girar. Acordo disposto a tentar.
Os dias que tivermos, serão os nossos dias. Sejam todos ou poucos.
E nos encontraremos todos além do eterno mar do viver. Dispostos a voltar para cá : )
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