Se fosse menos complicado, perderíamos toda diversão. Essa é a verdade. Não é. Nada é verdade, tudo é !
Como quem fica a toa na sombra perto do mar eu me vi, mas não agora. Agora é hora de sangrar suor e suar saudade. Falei esses dias do Gentileza, e ouvi que a verdadeira poesia ainda não foi escrita.
Foi a poesia mesmo que falou:
" - A verdadeira poesia jamais será escrita, pois poetizar é como não viver..."
Agora tanto faz, o que não foi não é. Me fala o Los Hermanos.
Pode ser. Acho que é na verdade.
Eu não sou o tipo de pessoa que adora vomitar suas verdades, acho que eu prefiro ouvir na realidade.
Tenho desperdiçado muitas manhãs em copos de café.
Meus joelhos doem mais do que nunca. Minhas costas então, nem sa fala. Ok, se fala: elas tem 75 anos de idade... Setenta e cinco anos de idade. 75 anos de idade.
E o que muda quando viro a esquina ? A cor dos muros ainda é triste. E o céu existe só pros pássaros. E não há pássaro que não passe. Todos passam. Todos pássaros.
Tudo muda.
O que é vivo, morre.
O que funciona, quebra.
E para ter um fim, algo só precisa começar.
Um dia.
Um cigarro.
Eu e você.
Até.
" Deixa de gostar, larga a mão do que ele já tem. Passa então a amar, tudo aquilo que não ganhou. Me dê motivo, pra outra vez acreditar. Na cascata da vez. Que você comprou assim zero mais dez. Um presente pra mim. Mas se eu perguntar: de onde veio esse agrado ? Voce vai gritar, diz que é homem feito... Sei não ! A faça me o favor... Diga ao menos o que foi e se eu faltei em te explicar. Diz que a gente sempre foi, um par !"
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