Uma página em branco.

Um computador novo.

Nasce o sol de novo.

E lá vem o dia cheio de possibilidades.

Gente pra todo lado.

Na rua.

Em casa.

Em cima do meu carro.

Um passarinho diz que é meu amigo.

Eu começo a rir assustado, pois não devia ter ficado.

Não era pra ser poesia e nem era pra ter rimado.

"O inferno são os outros..." - saí Sartre seu chato.

Pouco pra vida é atraso. 

Eu quero muito, mas só do que me faz lembrar que a vida é amável.

Eu me arrependi de não ter estado e tu me solta a pérola: "Viva sem se arrepender..."

Duvido que tu consigas. Aposto sim.

Mas a mesa de poker fica ao lado.

Camiseta estampada no armário, desenho no meu quarto. 

Prendi o pé em um buraco, e tive um almoço agradável.

Caminho mancando até ficar cansado, depois eu paro. 

De mancar, não de caminhar.

É isso que eu faço, é a minha coisa... Caminhar cansado, ficar parado calado.

(São mais de uma eu sei, devia ter sido no plural... Tudo bem !)

Pronto, já não é mais um dia em branco.

A noite chega virando a página, sem ser convidada.

Leio um pensamento pra adormecer:

" Poema é a expressão de idéias ou sentimentos na linguagem que ninguém emprega. 

Pois ninguém fala em verso."

É, ninguém fala em verso...