As cores bonitas.

A beleza do viver é o seu próprio fim.

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Sempre só pra solidão. Sempre sopra solidão.

Pra ti, que não volta mais. Portas e janelas fechadas Silêncio inundado Frestas e cantos Fotos antigas Deixo as palavras de lado Não te espero Não voltas, eu sei Café frio e cigarros queimados Sem o sol de domingo a tarde Sem canções de alegre alarde Sem sorrisos e lugares Pra ti que não volta mais Desejo uma boa viajem Mesas de amigos e abraços de verdade Cartas de amor e sonhos sonhados. Desejo olhares finos E camas de linho Companhias gentis e taças de vinho Te vi ir embora Me bastou assistir Não fico triste, não te preocupa Podes ir Tenho minha piscina de silêncio Meus livros e amigos Tenho tuas histórias para contar E tudo que vale a pena lembrar Guardo aqui um baú antigo Com um pedaço da gente Uma foto do nosso sorriso O baú levo no peito A foto no coração O que pulsa não é o batimento É a lembrança da emoção. Saudades do meu pai ; )
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Lightning Song - Rainhas da Idade da Pedra.

Eu continuo igual. Pato fu ainda é trilha sonora da minha vida. Junto com Queens of Stone Age, Radiohead, Beatles e Smashing Punpkins. Woody Allen ainda não me convenceu. Ao contrário do Sean peen, Wes Anderson, Guy Ritchie e Steven Soderbergh . O Lula segue sem ser o meu Presidente da Republica. E eu ainda não suporto quem não sabe perder. Talvez precise me acostumar com o fato do mundo só gostar de vencedores... Mas tudo bem. Acho que dessa vez minhas mudanças vão ser mais definitivas. Ou talvez eu só queira isso. Talvez seja algo que eu fantasie. Algo não real. É normal temer o "mudar" né ? Você encontra um cantinho quente e confortável nesse mundo. E se senta. Esperando ansiosamente que absolutamente nada aconteça. Que você possa ficar alí sentado. Imerso em paz (mesmo que a tua paz seja uma rave). Mas infelizmente isso não dura pra sempre. Ou felizmente né ? "- Qual é a primeira coisa que você faz quando fica gripado ?" "- Sei lá. Eu tomo alguns remédios....
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(REPOST DA PARTE I - continuação abaixo):  O Rei e o Reino.  Há um homem cansado, sentado na salão. Seu cansaço repousa sobre o trono real. E logo acima da sua cabeça velha, de fios brancos, lutas e dias tantos, existe uma coroa. Antes dourada, hoje manchada, mas ainda cravejada de pedras, rubis e diamantes. Suas mãos enrrugadas, magras e fracas, já foram grandes mãos de um guerreiro. Admirado, temido, faminto por vitórias e nunca vencido. O salão estaria vazio se não fosse por ele. Sua respiração produz núvens brancas de vapor invernal. Sobre seus ombros, um manto veradeiramente real. Vermelho cor sangue. Com taxas de metal e brancas bordas esvoaçantes, sem igual. Lá está ele, sentado ao trono sobre o último degrau. Como quem dissesse ao próprio reino: "- Vejam todos, estou no ponto mais alto do Reino. Acima de qualquer montanha ou de qualquer desejo. Aqui, vos digo amigos e inimigos: temei-me. Pois ao som da minha voz, frias lâminas afiadas deslizarão pelos seus pescoços. E ...
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