Murro na cara !

O dia amanheceu. Como sempre ele o via lá. Parado. Sobre seus dois pés cansados. "- Se ao menos pudesse ouvir tua voz - ele lamentou - teria tanto para conversarmos..." O rio os separava de forma semiótica. Todas pontes que haviam sido construídas foram metaforicamente derrubadas. Por vezes, as aguas do rio eram violentas e turvas. Haviam os dias em que eram calmas e transparentes como em contos de fada. Mas mesmo nesses dias, ninguém o atravessava. Não se arriscava nem um aceno que fosse. Atravessar jamais foi uma opção. Do silêncio das duas bocas, tudo que se podia ouvir eram os olhares. E ainda assim, somente um observador extremamente astuto conseguiria distinguir a educação exemplar do desejo ardente, que se revelava com o dilatar das pupilas diante de seus olhos cruzados. E a todo sol o mesmo ritual se repetiria. Cada qual do seu lado. Cada um Rei de seu castelo vazio. Até que um dia... ... um deles esperaria sua companhia silenciosa chegar. Mas ninguém apareceria. O si...

O sol nasce incessantemente. Sempre irredutivel quanto ao trazer a luz. Penso em tudo que ele vê completando uma volta no planeta. Todas as pessoas que o enxergam e usam as mãos para defender-se da sua força. Vê mortes e amores, nascimentos e sofredores. Vê festas e serenatas. Abraços e risadas. Como um juiz infalível. Ministro da verdade. Testemunha de tudo que foi e será, passa sobre nós o sol. Em silencioso caos. Cheio de explosões inaudíveis. Como risadas do nosso cotidiano. Passa por cima de todos como poesia. E tentar engana-lo é sempre em vão. Mudamos nossa rotina para não vê-lo. Nos escondemos em casas e apartamentos. Mas ainda assim, como a mais alta nota de uma sinfonia, ele surge. Um raio através da persiana. Uma fresta na cortina. Um grito de brincalhão de criança. Lembrando que lá fora é dia. E que se vamos evita-lo, precisar tentar melhor. O sol vê tudo que se passa. Não há dia em que isso não aconteça. De sol a sol, sobre nossas cabeças. E que assim seja.

Passa tanto tempo. Tempo só se vê ao passar. Passa manso como vento. Ou revolto como mar. Tempo passa tanto. Tanto tempo passará. Passa tempo tanto, que nem não vou mais tentar. Passa a lua e o relento. Só vê reflexos de mar. Passa chuva e trovoadas. Chega a tristeza sem chorar. Passa tempo, passa tanto. Como carinho de Deus para aliviar. Tempo grande solitário. Procura outro tempo para amar. Não encontra, pois o pobre tempo, não sabe não passar. Passa tempo, passa tanto. (:

Muito aconteceu Agora deixa pra depois Parece cena de novela Colorida por nós dois Nesse apartamento Um vento sem consentimento Que me bate atrás da porta Que você fechou agora Vem me dizer Que um tempo aconteceu Esse não é meu lugar Dispenso o que você não fez Posso até jurar Já não vejo um jeito Ser teu jogo Ser teu direito Então Não posso Não sou Não quero (Volver - Dispenso) http://tramavirtual.uol.com.br/artista.jsp?id=4191

Ele caminhava em silêncio. Olhando para seus próprios pés enquanto pensava que deveria comprar um cachorro. Afinal, seria bom ter alguma companhia. O inverno havia chegado como um visitante grosseiro. Sem muitas delongas, por favores ou com licenças. "- Tá frio pra caralho !" - disse sozinho João. Sem perceber e enquanto chingava o tempo ele entrou em rota de colisão contra ela. Linda, com o cabelo preso e ainda com seus óculos de leitura. Carregava os livros da biblioteca da universidade pensando se conseguiria entregar o trabalho até sexta feira. Sentiu uma brisa gelada lhe agarrar pelas têmporas e instantaneamente encolheu sua cabeça entre os ombros abaixando-a. Muitos, a esse ponto da história vão chamar isso de destino. Dizer com os olhos cheios de convicção e carinho que "era pra ser...", enquanto sorriem... Outros, mais frios e racionais, dirão ser a probabilidade. Sorte talvez. Mas nada além de um "poderia acontecer com qualquer um...". Eu não vou...

Sentido pra vida até há. Mas se procurares pelo visível, nada verás. Sentido é cheiro de flor. Carinho gentil de paixão. Beijo de amor. Força de amigo pra onde tu for. Compreensão de nossas mães. É luta lutada sem se render. Guerra perdida que consegues vencer. Não resta muito disso no mundo, eu acho que sei. Música boa pra filme ruim. Herói mentiroso que de joelhos chora no chão. Pulsa acelerado como um coração. E sentido pra vida até há de haver... Nós na verdade, somos eu sem você.

Se vale o gosto de vaso quebrado, vamos varrer o chão e jogar os cacos fora. Isso é lágrima sobre leite derramado ? É choro de lobo vestido com pele de crocodilo fingindo estar arrependido. Porque arrependimento é amargo e dói demais se esquecer do que se fez. Queria eu me lembrar do teu cheiro. Mas não do perfume ou do gosto da boca milimétricamente limpa. Não. Falo do cheiro da pele amanhecida ou do cabelo amassado pelo nosso desejo. Do lençol marcado pela nossa presença, como desenhos rupestres registrando a passagem dos que estiveram alí... Onde ninguém jamais vai estar. A verdade é que o tempo sempre espera pra depois. E passando ele engana tua mão. Lá no final, quando a estrada acaba, você percebe. Se arrepender é piada de relógio. E não há mais flautas que te levem a sair da cidade levando todos os ratos atrás de ti. Essa é a nova casa deles. E de outros bichos escrotos. Dos esgotos. Anos 80 ? Fita cassete no walkman ! Vou fazer um feitiço pra que todo iPod da minha cidade se tr...

Poesia, se escreve sobre tudo que se vê no mundo, sem precisar usar os olhos... Mas continuas medindo os dias em cafés. E poderia ser pior. Muito pior....

Apaguei o que ia escrever. Era muito peixe fora dá água. Vou manter o título porque me lembra sobre ouvir e ousar. Pensamento do dia: "Podemos medir através do tempo levado para se consumir um quilo de sal até você realmente conhecer alguém... Você não o conhece realmente antes disso."

Who you think you are ? Who you think you are ? I´m Frodo Baggings from the shire. Smeagel is my friend, he plays at my rock band !

A raiva machuca os ouvidos. Eu prefiro o silêncio... Ele só machucará o coração.

Engasgado. Amanheceu. Lembrança. Tossi teu nome. Sol igual ao de ontem, sempre diferente. Longa noite. Chega de cigarros. Sem chuva hoje. Rua estreita, lembro bem. Café com leite. Sem fome, só de espírito. Meu bem... Uma piada pra me fazer sorrir. Sexta feira. Sem/cem. Isso nos torna ótimos amigos. Saudade. Mentiras e verdades. Obrigado por isso. Obrigado por isso. Obrigado por isso.

Pobre coração, esqueceu de amar. Pela rotina do viver. Deixou ele passar. Agora, no meio dessa confusão, não consegue se arrepender. Vigia a noite sempre calado, fecha os olhos sempre cansado, sempre desiste com os punhos cerrados. Pobre coração quebrado. Já não se vê mais feliz. Mesmo tendo tudo que sempre quis. Encontra o vazio arrebatador. E se afoga sem a essência de ser. Recebe o corte do vento sem se defender. Aceita a tormenta. E só assim pode ser lembrar do sentir. Faz tempo que é assim. Escolhe todo dia seu caminho. Sempre de sol a sol, achando que é sozinho. Triste que é seu existir. Chora ao lembrar do teu sorrir. E escreve cartas pra te entregar. Nenhuma remete de fato, prefere as guardar. Pobre coração que esqueceu como amar. ..

Porque aqueles que falam cheios de certeza, raramente aceitam as certezas alheias ??? Isso é um saco ! Ter certeza é muito chato. Tá, eu sei. Existem as "coisas certas da vida". Bifurcações em que precisamos optar por esquerda ou direita. Por sim ou não. E não estou questionando isso. Nessa longa caminhada, até o dia de hoje. Eu consegui aprender algumas lições importantes. Normal, todo aprendemos. A verdade é que do engatinhar ao dirigir todos tivemos uma longa caminhada. Mas um dia a gente levanta e se acostuma tanto a ficar em pé que até dá vergonha quando caímos no chão. Eu vi uma criança caindo e levantando. Ninguém ficou constrangido com o fato de ela precisar se equilibrar pra ficar sobre duas pernas. Mas se um de nós caisse. Com certeza seria embaraçoso. E não caímos ? Não seria a vida um eterno cair, levantar e se equilibrar novamente até a próxima queda ? As vezes a gente pode cair de joelhos e conseguimos nos reeguer rapidamente. Outras vezes podemos cair com o ro...

Cena 58: Interna - Teatro (texto editado) Elizete (texto editado) fala sobre Pedro. "Eu considero ele uma pessoa satisfeita..." até "... que felicidade !" (TC:52´11" ) Fade out . ________________________________

Algumas notas soltas. Quase espadaçadas demais, mas não chega a tanto. Elas saltitam sobre a fronteira do estranho e do bonito. Pisando nos dois Reinos ao mesmo tempo. Girando com um bailarino. Suave. Gentil. - Me considero uma pessoa muito feliz, apesar de ser solitário. Mas quem ama a arte, é como quem ama o mar. Quem ama o mar, nunca está sozinho... E é assim que eu me sinto.

Não seria tão mais fácil se tudo se encaixasse feito um quebra-cabeças para crianças com até 7 anos de idade ? Seria sim ! Mas é um pouco mais complexo que isso eu acho, nem tudo se encaixa perfeitamente. Algumas peças precisam ser relocadas. Outras nem com um terromoto tu consegues tirar do lugar. Mas na medida que vamos as dispondo sobre a mesa, um quadro maior vai se formando. Que seria o resultado do quebra-cabeças. Acho que tudo bem chegar no final dele com algumas faltando. E outras sendo forçadas a ocupar um espaço que não é o original. "É a vida !" dirá alguém. É. É a vida, eu vou repetir. Devia ter um manual de instruções. Um 0800 pra resolver dúvidas. Um especialista, um psiquiatra, alguém que pudesse te esclarecer os problemas. Te dar soluções. Vamos nos dar as mãos e acordar com o leve toque do dia em nossas faces. Sorrir as tristezas e enxugar lágrimas de infelicidade com os ombros de nossos amigos. Vamos abraçar desconhecidos nas ruas. Ajudar quem é invisível, m...

Seria um idiota se fosse assim. E eu sou um monte de coisa ruim. Mas não um idiota...

Dentro da baleia mora mestre Jonas Desde que completou a maioridade a baleia é sua casa, sua cidade dentro dela guarda suas gravatas, seus ternos de linho . E ele diz que se chama Jonas E ele diz que é um santo homem E ele diz que mora dentro da baleia por vontade própria E ele diz que está comprometido E ele diz que assinou papel que vai mante-lo preso na baleia até o fim da vida Até o fim da vida Dentro da baleia a vida é tão mais fácil Nada incomoda o silêncio e a paz de Jonas Quando o tempo é mal, a tempestade fica de fora A baleia é mais segura que um grande navio E ele diz que se chama Jonas E ele diz que é um santo homem E ele diz que mora dentro da baleia por vontade própria E ele diz que está comprometido E ele diz que assinou papel que vai mante-lo preso na baleia até o fim da vida Até o fim da vida Até subir pro céu... http://www.youtube.com/watch?v=e-x86iiozsc "E ele diz que mora dentro da baleia por vontade própria..." :D

Você não existe. Todo resto o faz... Você nasce. Cresce. E em determinado momento, começa a comprar coisas. Casa, carro, fio dental e papel higiênico. Televisão, player de blu-ray, chinelos e canetas. Ternos, cuecas, óculos e camisetas. Se torna dono de tudo que precisa e quer. Pouco sabes sobre o nada ter. Você se deita para dormir a noite. Se senta para comer de dia. Caminha as vezes, mas prefere voar. Quando lá em cima, você olha para baixo e vê. Tudo que tem e é. Cheio de si. Satisfeito em existir. Certa noite, você adormece fragilmente. Mas jamais acorda. Teu corpo apodrece em uma caixa de madeira. Comido por vermes brancos. Some daqui. Como que engolido por uma baleia. Pouco se lembram quem foi tu. De onde vinha e para onde ia. Que era gentil e tinha mãos ásperas. Que o azul dos olhos ofuscava o próprio mar. Que o sorriso quase me fazia chorar. Você vira lembrança. Depois foto. Depois esquecimento. Depois você deixa de existir por completo. Mas suas coisas estão lá. Quase todas e...

"É preciso força pra sonhar e perceber que a estrada vai além do que se vê..." Você supõe que se botar a mão na maçaneta e gira-la. A porta vai abrir. Eu entendo que se a garrafa de vidro cair no chão. Ela vai se quebrar. A gente sabe que se o carro voar aqui de cima. Vai rolar através de pedras, árvores, arbustos e terra. Até parar totalmente desconfigurado. Se passar o dedo sobre a navalha. Você vai cortar sua pele. O grito, faz barulho. O sol me acordou hoje de manhã, gentilmente. Mas nós não conversamos. O engraçado é eu lembrar de deixar a janela aberta ontem, só pra ve-lo entrar hoje... Se a tua previsão é chuva. Eu vou pra praia, lá tem sol. Livro fechado não conta história. Mas a imaginação pinta quadros. Pé no céu e mão no chão. Vamos rir do que ninguém ri... Sorte de rio é chuva suave. Azar é pescador fumante. Sonho amargo não é pesadelo. Mas ninguém sonha sabendo que vai acordar, simplesmente acorda e percebe que sonhou. Só depois disso sabe se foi bom ou ruim. Mem...

"- Que animal caminha com quatro pés pela manhã, dois ao meio-dia e três à tarde e é mais fraco quando tem mais pernas?" - perguntou com superioridade a Esfinge. "- A solidão" - respondeu calmamente Édipo.

“Há um tempo em que é preciso abandonar as roupas usadas, que já tem a forma do nosso corpo, e esquecer os nossos caminhos, que nos levam sempre aos mesmos lugares. É o tempo da travessia... e se não ousarmos a fazê-la teremos ficado, para sempre, à margem de nós mesmos.” (Fernando Pessoa) Obrigado Bruna :)

Sendo assim, não vou voltar. Flores de outono e jardins para plantar. O juízo correu para longe. Foi chorar. Vivo com meu violão. Cem canções para cantar. Escrevemos livros para não esquecer. Rasgamos nossas fotos ao amanhecer. Morre céu azul e a chuva vem. Sem pena de falcão, nem carta se tem. Ouço a voz que chama, dizer: adeus. Largo sorriso sem fim. Mentira pior, é a que contas só pra ti. Pesadelo acordado. E continuo calado. Mas a verdade mora perto. Na verdade, ao lado. Linha do horizonte é um pulo. Minha boca diz uma palavra ao contrário. Gentil olhar inesperado. Solidão é boa amiga. Me deu a mão na saída. Espelho no rosto pra refletir tua risada. Telhado de vidro com chuva de pedra. Quem não gostar, não gostará ! E assim será. :)

"Según se sabe, esta mudable vida Puede, entre tantas cosas, ser muy bella". (Borges) Agree.

Não se oferece flores a cães. Não se estende a mão pra quem vai te atacar pelas costas. Não se chora sobre a culpa alheia. Nem sobre a desculpa. Enforquem o culpado. Botem fogo em sua morada. Expulsem seu esposa e filhos da vila. Construam uma taverna sobre sua antiga casa. Esqueçam-se dele. Morram cheios de si. Dias remotos são aqueles em que eu sentia tua ira. Tua lâmina quebrou. Minhas costas sararam. Tu continua com a tua raiva. Eu carrego uma cicatriz pequena... Chega de perolas aos porcos. O problema é teu !

"Não te irrites, por mais que te fizerem... Estuda a frio, o coração alheio. Farás, assim, do mal que eles te querem, Teu mais amável e sutil recreio..." (Mario Quintana) Hã ?!

Me lembro de acordar com o cheiro do café em casa. Corria até a cozinha para conversar com meu pai. Ele sempre tinha uma história de antigamente pra contar. Quando não existia nada por aqui. Só algumas famílias sofrendo pra tentar construir uma cidade melhor. Ele estava no meio deles. Eu sempre procurei ouvir atentamente o que ele me contava, de uma algum jeito estranho valia a pena. Alguns contos tinham punch line outros terminavam em questionamento. Mas de uma forma ou outra, era sempre bom ouvir meu velho falar. Acho que esses dias passaram. E talvez meu relacionamento com ele nem tenha sido tão perfeito assim. Afinal, éramos (às vezes) pai e filho. Por tanto precisávamos discutir algumas coisas irremediavelmente. Mas ainda assim, acredito firmemente que pai e filho não era nossa relação original. Prefiro pensar que fomos amigos com uma grande diferença de idade. Consigo, ao menos, acreditar que mudamos bastante a vida um do outro. E foi bom. Bom não. Foi do caralho. Mas terminou. A...

A tristeza é minha e eu carrego ela pra onde eu quiser.

O herói morreu. Foi cena de filme hollywoodiano. A camera em slow motion. Colunas de fumaça ao fundo. Ele ajoelhado com seu lindo rosto de mocinho injustiçado, mas um pouco sujo (afinal ele sofreu muito pra chegar até alí) e com o cabelo milimetricamente desarrumado. Explosões ao seu redor, sem que nenhum estilhaço lhe interrompesse o momento "PORQUE ????". Uma trilha solitária, triste e tocada em um piano preferencialmente. Notas espaçadas. Assim ele morre. Com um tiro pelas costas. Deixando uma platéia de gente indignada. Dizendo que não gosta de finais tristes. Que se contenta somente com mocinhos que se casam com donzelas em finais medíocres de filmes roteirizados por chimpanzés que fumam charutos e bebem uisque enquanto trabalham em suas máquinas de escrever 24h por dia. 7 dias por semana. Lex Luthor riu dessa cena. Ele sabe que um vilão é tão importante quanto o herói. Os vilões são só caras fazendo oque eles querem fazer. O herói pensa no bem de toda sociedade. O vilão...