é vento.
Sopra
o tempo.
Que escorre,
lento
movimento
enquanto
vagarosamente
me deito.
Se lês essas
palavras,
me entregas
preciosas
lufadas
de vida
que passa
enquanto
lavras
teu fim.
Pobre que sou.
Não guardo nada.
Além da memória
deteriorada,
da palavra
que
tu
soprou
para mim.