Murro na cara !

Pessoas que contam piadas por linguagem escrita compreendem que o texto realmente é uma forma imperfeita de reproduzir os sons que a língua humana é capaz de descrever. Para algumas idéias, é necessário utilizar outras sensações. Como sons . Que de alguma forma também podem ser entendidos pela forma como você lê emoticons por exemplo. Ou uma alteração repentina da fonte em um texto perdido de um blog além da terra do nunca. Eu sou daqueles que são ligados a tudo que considera novo, pela pontes da internet e da tv.  Isso me fez lembrar aquele cara que disse que comunicação era uma das formas que a natureza teve para nos fazer olhar para frente.  "- É como se talvez, tudo que compõe a existência física fosse feito de energia lá no nível micromolecular. E a energia antes de se dissipar sempre dá show... O fogo é um exemplo disso. Um raio é outro. E o sol também descreve bem a idéia..." Vai ver que eu sempre achei ele um cara bem doidão. Apesar de ele ter sido criado por mim...

Grita a ave nos meus umbrais, digo: "- É só um corvo, Edgar Allan Poe, nada mais." Que confusão você fez, eu escrevi. A verdade é que a verdade pouco sorri. Em um desfile carnavalesco vem Os Outros marchando. Ao lado deles tem Frodo, Harry e até um vampiro metrosexual cantando. White Walkers é como eles lhes chamam. "- Duvido que sejam de fato" - me disse o corvo - "continue olhando!" Loucura, o sul está protegido. A terra das mentiras e dos jogos, onde são todos amigos. "- Não existe o triste, nada é desolação" No sul se bebe vinho da Árvore enquanto ruge o leão. O mundo não percebe o que nos sobra de fato. Mais pesado que as rochas é o nosso fardo.  "-  Asas negras. Palavras negras".  PLIM! Recebi um email. Era a ajuda do Norte que nunca veio. O mundo despenca rapidamente. Vai tudo caindo. Sorria protagonista: "- O inverno está vindo". Cróóck!

Seres humanos são engraçados de um jeito triste. Eles partem os corações uns dos outros, algumas vezes sem nem pensar duas vezes. Outras vezes, eles partem os próprios corações. E ainda choram por isso depois. Enquanto ele escreve, ela corta morangos com a meticulosidade de uma cirurgiã.  Seres humanos fazem arte e terror com a mesma maestria. Somos tão bons em ser bons quanto em ser ruins. Apesar de ninguém nunca conseguir determinar exatamente o que é ruim e bom sem usar como parâmetro a perspectiva. Ela passa a mão pelas costas dele. Suave e delicada, enquanto cheira seu pescoço. Juramos amor eterno. As vezes, mais de uma vez. E somos péssimos em lembrar que já fizemos isso antes. Mas somos ótimos em nos permitir fazer de novo. Em dizer: "- Só se vive uma vez, não é?" A vida tem fim. Só que ninguém gosta de olhar para ele. Nem de perto e nem de longe. Ele gosta de ouvir Sigur rós enquanto cria. Mas odeia ser chamado de criativo. Ela gosta de trabalhar, com toda ate...

Seja verdadeiro, se possível seja visceral. Não importa o quanto você perceba o mundo confuso ao seu redor. Mantenha seus olhos sobre quem você realmente é. Isso será, de diversas maneiras, uma das coisas mais difíceis que a vida irá lhe perguntar: "- Tá tudo muito bem, tá tudo muito bom... Mas, quem é você mesmo??" - ela irá lhe dizer como quem pergunta as horas a um estranho na rua... Será como se um unico holofote se acendesse sobre você. E toda a platéia da tua vida estivesse te encarando. Sentados, te olhando. Te medindo. Cochichando. Alguns pequenos risos do pessoal no fundo. As lágrimas de emoção daqueles que te amam na primeira fileira, confiando em ti mais do que tu mesmo... Nas cadeiras centrais um silêncio frio. Questionador. De quem só pagou para entrar porque achou que seria interessante. Sem nunca ter te conhecido. Tu vais ouvir alguém tossindo... E vais te sentir despreparado. Com aquele texto decorado na ponta da língua. Suando. Exausto. Mas se estiveres no ...